Me dieron a la luz
cuando las sombras acechan,
y la vida y la muerte
se observan.
Pues yo nací en noviembre,
en el otoño,
cuando el sol se fatiga
y la noche se alarga,
y el mundo se diluye
entre las hojas
que se abaten y caen.
sin destino.
Y mil huellas las pisan…
Que una hoja caída
es una ola
sin mar,
o una nube
sin cielo.
O un hombre sin amor.
O un amor sin mujer.
O quizás nada.
Nada.
Y mil huellas las pisan…
Y, cuando llueva, algunos pararán
a oler las hojas,
la humedad de la tierra.
Y yo descubriré cómo resiste
la gota sobre la hoja moribunda.
Mis ojos se colorearán de otoño,
y mi alma de agua y de tierra,
muerte y vida,
de hojas y amor.
De todo.
Precioso, Carmen. ‘He descubierto cómo resiste la gota sobre la hoja amarillenta..’. símbolo de tantas cosas vividas que pueden amarillear, pero no morir (no me gusta el adjetivo moribunda), lo demás pura belleza.
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Gracias, Gervasio, por leerme y dejar tu comentario y opinión de gran poeta. Yo solo soy una aficionada.
Tienes razón: hay cosas que no pueden morir. La mistad, si es verdadera, es una de ellas. Un fuerte abrazo, amigo.
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Noviembre nos habla de la tristeza de la muerte desde el principio de sus días. Pero es cierto que las hojas guardan en su interior otros muchos milagros y otras tantas primaveras.
Muy hermoso y cálido.
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Elena, otra gran poeta y amiga. Me halaga que hayas encontrado calidez en mis versos que, por otro lado, si algo tienen bueno es gracias a ti. Muchos besos.
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Triste y hermoso igual que el otoño: y qué decir de noviembre, un mes triste para mí, pues evoca la pérdida de mi padre. El otoño es como la propia vida en sus dos rostros y así lo expresas con la imagen de la hoja, la humedad de la tierra. Me encanta el final: <>. Un abrazo, querida Carmen.
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Gracias, María José, por leerme. Tú también eres poeta y buena, y sabes qué significa noviembre. Un abrazo.
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Esa hoja mojada de olor otoñal…de noviembre en colores teñida nos asombra cuando detenidamente sentimos el paso del tiempo. Recuerdos…nostálgica… Pero se reinicia cada año y eso es ya un regalo para los sentidos. Mary Carmen tienes duende en tus escritos.
Re
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